Uma caneta tinteiro

Na mão... uma caneta tinteiro,

juntava letras no caderno,

amarelecido pelos anos,

deste jeito era o tempo inteiro,

rabiscando o próprio inferno,

dos seus vero desenganos...

Nas noites enluaradas,

resolvera, um dia, falar de amor,

escrevendo sobre as dores encravadas,

que o acompanhava dia e noite na sua dor...

Falou das paixões e dos amores vividos,

em versos, descreveu tudo que ia na sua alma,

inclusive das traições e dos sentimentos adormecidos...

Procurava, insistentemente, o verdadeiro amor que acalma,

relatando em palavras - a dor e a saudade - razão da felicidade,

que é a busca incansável, constante e corajosa, que nos dá a liberdade!

Sentia como sente  um poeta!

Escreveu sobre amor e paz, sonhos, desejos, compreensão e igualdade,
buscando os novos caminhos...

Escrevia, escrevia, escrevia,
com aquela surrada caneta tinteiro,
trêmula, na mão,
porém, o que mais ele queria,
era lembrar o único amor verdadeiro,
que em lapsos, intermitentes, de memória,
afetava a sua razão... pelo mal de Alzeimer,
que apagava, todas as suas lembranças e história...

Ofertório:

Na sua solidão,
perdido no tempo, ficava,
com a caneta, "parker", tinteiro,
( tremendo, na encarquilhada mão )
sem as lembranças que mais amava...
Como se fosse um relógio sem ponteiro!